Recuo nostálgico
Para ajudar minha primeira viagem a Paris, nos idos de 1947, vendi tudo quanto possuía. E lá se foram águas abaixo, entre outros pertences de baixa cotação, os livros que vinha juntando, em quartos baratos de pensão, nem sempre de boa fama.
Por causa disso, talvez, terminei formando volumosa biblioteca, muito depois. Aliás, não deve tardar o momento em que, por motivo de falta de espaço, deverei ser expulso de casa pela biblioteca. O latifúndio que não consegui, em léguas de sesmaria, tomou a feição de estantes subindo pelas paredes.
Mas o caso é que, naquela ocasião, para poder fazer a viagem, eu venderia até a alma (ou um rim, se já existissem transplantes).
O livro que me proporcionou maior faturamento (nem poderia ser por menos) foi uma raridade bibliográfica: Voyage à Buenos Ayres et à Porto Alegre, par la Banda Oriental, les Mission d'Uruguay et la Province de Rio Grande do Sul - Arsène Isabelle – Le Havre – 1835.
Tratava-se de um exemplar que, além de ser raridade, tinha lá sua história, pois pertencera ao Dr. Fernando Abott, um médico de São Gabriel que fizera renome quase lendário na profissão e na política, tendo, inclusive, exercido a presidência do Estado em época convulsionada e difícil – a da Revolução Federalista de 93. Ainda há poucos anos circulavam em São Gabriel, entre a gente do povo, “receitas do Dr. Fernando”, constituindo uma espécie de “medicina mágica”, cujas maravilhas curativas atravessaram várias gerações, passando de boca em boca e tornando-se folclóricas. E houve, na velha cidade, durante anos, a proliferação do nome Fernando, em homenagem ao célebre esculápio e chefe político.
O livro me fora presenteado por um neto do primitivo e famoso dono: meu velho e querido amigo Fernando Coelho de Souza. Era pra ser guardado em redoma, não tanto pela raridade, como pelo valor estimativo. Mas eu me encontrava completamente possuído pela ideia da viagem, sendo capaz de cometer quaisquer ações para realizá-la no peito e na coragem.
No momento em que me desfiz do livro, passando-o sem remorso às mãos do comprador, sem dúvida bem melhores que as minhas para conservá-lo, o novo dono da raríssima obra entregou-me um envelope, com a condição de somente abri-lo depois de sua saída. Foi o que fiz, no meu natural senso da obediência, encontrando, logo depois, dentro do providencial envelope, o triplo da quantia que eu pedira pelo livro.
A seguir, devo acrescentar que vi muita água rolar por baixo das pontes do Sena, inclusive sous le pont Mirabeau, como no verso de Apolinaire. E assim vivi uns dois anos de Paris, numa época cheia das fomes e outras dificuldades do imediato após-guerra, mas enormemente compensadora pela ausência quase completa de turistas. Não tendo turistas para dar coices, os parisienses trocavam coices entre si, com eficiência e desenvoltura.
Foram anos brabos e de ajuste de contas entre os naturais do país. E havia alguns que mascaravam de antiamericanismo a sua falta de vergonha. Como um sujeito que trabalhava no mercado paralelo de dinheiro e sempre me dizia, depois de fazer o escorchante câmbio:
“Isto aqui era melhor no tempo dos alemães”.
Um belo dia, já de volta aos pagos, recebo inesperada visita do generoso comprador do raro exemplar que me pertencera. Vieram os cafezinhos. Veio a estirada charla amiga.
Lá pelas tantas, em meio à conversa, o visitante abriu um parêntese, limitando-se a dizer, com a habitual sobriedade e sua inconfundível finura natural:
“Olha aqui, já li teu livro. E tendo tomado as notas que me interessavam, vim devolvê-lo”.
O livro estava embalado em papel de presente, trazendo, entre a capa e a página de rosto, o cartão de visita de Moysés Vellinho.
Capa: Tânia Porcher
Foto: Jorge Rolla
Fonte: Reverbel, Carlos. Barco de papel. Porto Alegre: Editora Globo S.A., 1978, p 75/77.
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